Todo sobre mi madre

Rebecca Saxe and Atsushi Takahashi / Department of Brain and Cognitive Sciences, MIT / Athinoula A. Martinos Imaging Center at the McGovern Institute for Brain Research, MIT

Para llegar a adulto es necesario "matar" la figura del padre y de la madre. Durante eones han existido ritos de iniciación donde los niños y las niñas cruzaban la línea que les permitía acceder al mundo adulto. El delicado hilo que une a una madre con sus hijos había de ser cortado de forma simbólica. Esto no siempre es fácil, es un motivo habitual de sufrimiento humano. Todos somos hijos y de una u otra  manera también llegamos a ser padres. Aprender a trenzar y a destrenzar, a unir y a separar es un arte para el que hacen falta muchos ingredientes. Tiempo, silencio, música, arrullos, abrazos, besos, lejanía, historias a la lumbre, susurros, comidas compartidas... A veces sale bien y unos y otros consiguen ocupar la posición que la vida les da sin signos manifiestos de dolor. A veces sale mal y las lágrimas o la soledad tiznan los sueños con las suelas manchadas de carbonilla negra. Estamos hechos con los mismos retales, nuestros cerebros contienen las mismas melodías. Qué alegría tan grande cuando somos capaces de cantarlas juntos.







Nota: La foto es una imagen de resonancia magnética, un solo corte. Muestra a una madre con su hijo dormido, fue necesaria mucha quietud para obtenerla. Es algo que no se ve todos los días pero que ilustra perfectamente que lo que pensamos que es un límite es algo puramente figurado.





அம்மாவைப் பற்றி அனைத்து
வயது அடைய தகப்பனையும் தாயையும் உருவம் "கொலை" அவசியம். குழந்தைகள் அவர்கள் வயது உலக நுழைய அனுமதி என்று தாண்டினார் அங்கு பலப்பல ராகிங் உள்ளன. ஒரு தாய் இணைக்கும் மென்மையானது நூல் மற்றும் அவரது குழந்தைகள் அடையாளபூர்வமாகவேனும் வெட்டி வேண்டியிருந்தது. இந்த எப்போதும் மனித துன்பங்கள் ஒரு பொதுவான காரணமாக உள்ளது, எளிதாக உள்ளது. நாம் அனைத்து மகன்கள் மற்றும் ஒரு வழி அல்லது இன்னொரு நாங்கள் பெற்றோர்கள் ஆக உள்ளன. நெசவு ஐக்கியப்பட மற்றும் பிரிக்க, untwist கற்று மற்றும் அதை பல பொருட்கள் எடுக்கும் எந்த ஒரு கலை. நேரம், அமைதி, இசை, தாலாட்டு, அணைத்துக்கொள்கிறார், முத்தங்கள், வெகு தொலைவு, தீ, கிசுகிசுத்தவர்களாக பகிர்ந்துள்ளார் உணவு மூலம் கதைகள் ... சில நேரங்களில் நன்றாக செல்கிறது மற்றும் இருபுறமும் வாழ்க்கை அவர்களை வலி வெளிப்படையான அறிகுறிகள் கொடுக்கிறது என்று இடத்தை ஆக்கிரமித்து கிடைக்கும். சில நேரங்களில் அது கருப்பு புகைக்கரி கறை படிந்த உள்ளங்கால்கள் கொண்டு கனவுகள் tiznan தவறு மற்றும் கண்ணீரும் தனிமையும்தான் செல்கிறது. நாம் அதே ஸ்கிராப் செய்யப்படுகின்றன, நமது மூளை அதே இசையை கொண்டிருக்கும். என்ன ஒரு நாம் ஒன்றாக பாட முடியும் போது, அதனால் மிகுந்த சந்தோஷத்தை.(தானியங்கி, நான் தவறுகள் மன்னிப்பு)

Relato dominical: El baile del derviche.

Foto de Rafael Edwards

Columnas de fuego surgían de su vigilia. Era capaz de ver las luces más altas y sutiles, escuchar las esferas, entender que es en el vacío donde reposa lo absoluto. Danzaba como los derviches en infinitos giros que convertían sus días en un clamor de versos, en hontanar de melodías, en una hoguera que crepita. Pasaba las noches sumido en la contemplación de sus oscuridades veladas por lejanísimas estrellas. Era feliz porque reconocía el señorío y los privilegios de todos los vivientes. Lloraba también por la estulticia de los hombres y las tormentas de dolor que esta causaba. Pese a la amplitud del mar tenía esperanza, siempre confió en los horizontes por muy lejanos que estos parecieran estar. De este modo bailaba sin que aparentemente nadie se diera cuenta. Llenó su tiempo del delicado aroma que solo algunos seres se permiten expresar. Os lo puedo contar porque hace ya muchos años pasó a mi lado haciendo que brotara en mí algo flamígero y liberador, un reflejo de la grandeza que de alguna forma compartía. En aquel tiempo le llamaban Sergio y anunciaba la llegada de un tiempo de sanar.

Relatos: las elecciones.

Woody Allen tocando el clarinete.

Nunca unas elecciones le habían producido una desazón semejante. También es cierto que su estado de salud era precario y eso no le ayudaba. La duda le atormentaba desde hacía semanas a la par que su migraña, que estaba puñetera. ¿Cuál sería la opción correcta? ¿Qué debería hacer? Lo consultó con amigos y familiares, con desconocidos y clientes, incluso alguna noche su mujer le sorprendió hablando con la almohada.

La derecha ya no era derecha, la izquierda no era izquierda, ahora se dividían en antiguos y nuevos. Aquello le superaba. Estudió los programas pero decían muy poco de ciencia, educación y sanidad, que eran los temas que más le interesaban. De la economía recelaba dado que desde hacía años ese negociado se jugaba en otras mesas. Tampoco se fijó en exceso en los candidatos, ninguno le merecía la suficiente confianza tras ese circo infame que llaman campaña electoral.

Una tarde mientras paseaba al perro lo vio claro. Votaría la opción de color amarillo únicamente por su valor cromático, que en ese momento era el que su alma contenía. Sintió la liberación de un gran peso y automáticamente su humor mejoró. Con una gran sonrisa llegó a casa y se puso a cocinar tarareando una canción antigua. Tenía clarísimo que no iba a delegar sus ganas de vivir ni su potestad para pensar y sentir lo que le viniera en gana. Votaría amarillo y además decidió empezar esa semana el curso de clarinete que tantas ganas tenía de hacer y que su enfermedad no le dejaría completar.

Consultas sagradas: Seminario de Innovación en Atención Primaria #SiapBILBAO

Pasen los años que pasen, la biografía profesional de un médico se sostiene en un puñado de anécdotas y otro de consultas sagradas. Tengo la suerte de haber tenido más de las segundas que de las primeras. Mis pacientes me han ido enseñando a conjugar el verbo sufrir y sus hermanas acompañar, cuidar y aliviar. Es sorprendente que de esto no me contaran nada en mis diez años largos de formación académica y luego casi tampoco. Durante las miles de horas que pasé en consulta coseché litros y litros de lágrimas preciosas. Tuve que hacer malabarismos con la agenda, escamoteando tiempo de dios sabe donde, para tratar de escuchar con suficiente dignidad. No me resultó fácil. A veces llegaba a casa empapado de esa humedad pegajosa y cetrina. Otras me retiraba a mis almenas interiores y dejaba en la silla una esfinge hierática que poco servicio prestaba al que ocupaba el otro asiento. Hoy, a punto ya de jubilarme, puedo confesar como el poeta que he vivido y he tratado de hacerlo lo mejor que he podido. Me descorazona ver como los médicos de cabecera han de atender cada vez más pacientes al día, obviándose algo tan sumamente delicado como escuchar con atención el relato del sufrimiento humano que con esfuerzo les ofrecen. Dicen que en el futuro la sanidad la sostendrán robots, aplicaciones y algoritmos. Espero no tener que presenciarlo.




Información sobre el Seminario de Innovación en Atención Primaria 12-13 febrero 2016, Bilbao.

#SiapBILBAO

Relato dominical: Obras maestras

 La victoria de Samotracia. Museo del Louvre.

Una obra maestra es todo acto que aporta esplendor al contemplarlo. Algunas cuelgan de la pared de los museos, otras se exiben en grandiosos teatros. Me gusta rescatar también las cotidianas que alegran nuestros días. Es común encontrarse con gestos, narraciones o platos en la mesa que nos dejan por un instante llenos de ese asombro que las genialidades producen sin quererlo. Indefectiblemente las reconocemos y algo profundo nos indica a las claras que las deseamos al instante. "Yo quiero eso", nos decimos por dentro experimentando sentimientos diversos. A algunos se les da mejor que a otros producir estos actos, son por ello reconocidos y envidiados o condenados y atacados sin misericordia. Nunca dejan a su interlocutor indiferente. La creatividad es pues una delicada habilidad capaz de llevarnos a glorias o martirios. Tal vez esto explique que la mediocridad siga siendo la reina del jardín, en estos pagos y allende los mares.

El chamán

El mundo conocido se estaba viniendo abajo. Necesitaban chamanes. Su mente analítica y científica se resistía pero sabía que no había otra solución. O los encontraba pronto o no quedaría nada.

Hacía tiempo que se marcharon. En las últimas décadas los últimos desaparecieron lentamente, sin escándalo ni alharacas. Sencillamente se fueron sin dejar rastro. Es verdad que en algunas tribus selváticas o alejadas quedaban algunos, pero ese tipo no les servía. La complejidad tecnológica exigía perfiles multilenguaje y de amplia cultura, por eso era una misión casi imposible encontrarlos.

Como responsable de los servicios sanitarios sabía que disponía de poco tiempo y escasas posibilidades, por eso acudió al único recurso disponible: el doctor Padilla. Su prestigio de médico alternativo con un código ético intachable y una metodología rigurosa, hacía posible el encuentro. Concertaron la cita para el día siguiente.

De esa conversación no trascendió nada a los medios, pero sin duda constituyó un comienzo. El director general empezó a entender que las preguntas que debía formular eran muy distintas de las que llevaban tiempo encima de su mesa. Tenía la obligación de cambiar la metodología, salir de su despacho y buscar personalmente a los profesionales y a los legos que terminarían creando la nueva hoja de ruta que la sociedad precisaba.

No los encontró en hospitales punteros, unidades de innovación, ni en despachos glamurosos. Pero a fin de cuentas tuvo éxito. Hoy, mucho tiempo después de esos terribles años, podemos agradecer debidamente el valor de ese puñado de elegidos que se atrevieron a soñar. 





THE SHAMAN - a mind-bending short by Marco Kalantari from Marco Kalantari on Vimeo.

Relato dominical: Los domingos.

Las fiestas se dejarán de santificar cuando así lo decidan los mercados. De momento parece que las ventas van bien y no está la cosa amenazada pero, nunca se sabe, esto puede cambiar. Lo cierto es que unos cuantos hace ya tiempo se quedaron sin domingos de asueto con jornadas laborales continuas de incontables horas semanales. Los pueden ver en tiendas que no cierran o en oficinas que no apagan sus luces. No tengo los datos pero parece que cada vez hay más. La secularización de las sociedades avanzadas no entiende de milongas y el dios dinero es realmente expedito, gusta de rentabilizar cada proceso y no atiende a razones fuera de los balances. Una de las ventajas de las viejas religiones era que reservaban un día semanal para el descanso, pero es ya poco lo que queda de ellas y estos detalles también van cayendo en olvido. Lo más probable es que nos aboquemos a la semana laboral completa y los comercios tiendan a mantenerse abiertos noche y día para que se pueda consumir cuando se pueda. No sé si el cuerpo aguantará pero lo que sí tengo claro es que donde manda capitán no manda marinero y en este barco las cosas están cambiando a una velocidad de vértigo.

Relato dominical: La tertulia

Los primeros años en la universidad me regalaron momentos memorables. Uno de ellos tuvo lugar en la calle Encomienda de Madrid dónde vivía Klaus, uno de mis mejores amigos, que con el tiempo llegaría a ser un reputado neurocientífico. Se celebraba esa tarde una fiesta-tertulia a la que habíamos sido invitados un exclusivo grupo de ilustres promesas en diferentes campos. Recuerdo que llegué acompañado de dos esculturales amigas por lo que fui cordialmente recibido. También recuerdo con precisión la cara de asombro que se les puso a los presentes cuando hice entrega al anfitrión de mi regalo. No era preceptivo llevar ninguno, dado que no se celebraba cumpleaños u onomástica alguna, pero me hizo ilusión llevar algo original. Avancé el brazo y le hice entrega de un ladrillo que me tomé la molestia de coger en una obra cercana. Klaus lo aceptó con incredulidad y tras observarlo un instante lo puso en un lugar de honor de la sala. Al poco ya lo habíamos llenado de velas y objetos imposibles que lo transformaron en un altar de culto. La tertulia versó sobre lo divino y lo humano y al finalizar mis acompañantes me seguían mirando con incredulidad por lo que habían vivido esa tarde. Ambas venían de esferas alejadas a ese mundo bohemio y disruptor. Les dí por respuesta una sonrisa, nunca más volvieron a estas tertulias pero sé de seguro que mientras vivan no olvidarán semejante velada.

Relato dominical: La lavandería.

La primera vez que fui a la lavandería del hospital era apenas un residente primerizo. Seguí las indicaciones y acabe encontrando la puerta en el sótano del edificio de la que emanaba un tenaz y agradable aroma a ropa recién planchada. La luz entraba por unos tragaluces en la parte superior de las paredes llenando la estancia con una suavidad que agradecían los ojos en un espacio lleno de ropa blanca y verde sanitario colgada con infinito orden y pulcritud en incontables percheros metálicos que las operarias desplazaban a placer sobre sus pequeñas ruedas. Me recibió la gobernanta y en seguida dio instrucciones para que me facilitaran las tres batas y pijamas reglamentarios así como un par de zuecos de mi talla, sus asistentes completaron el pedido con diligencia mientras admiraba el modo militar en que se desplazaban con eficacia por aquel laberinto de ropa limpia. Descubrí en ese mismo instante que me encontraba en un lugar especial, mitad cuartel, mitad fábrica, en el que estaba predestinado a convertirme en médico, fuera eso lo que significase. De momento ya tenía el hábito, ahora sólo hacía falta encontrar al monje. 

Plus de beauté est toujours possible. Siempre es posible más belleza.

Vassily Kandinsky

Quand je vais voir quelqu'un qui souffre,je l'écoute habituellement en profond silence. Je connais les mots, l'agitation, la peur dont ils me parlent. J' ai vécu mille fois cette spirale qui nous enchaîne et nous dévore. Si je les racontais toutes, je complèterais plusieurs biographies. Quand ils finissent de parler, leurs yeux brillent où montrent clairement les larmes, leur cœurs s' agitent, secouant le château, la mer. Je garde silence un moment. Avant de parler je me permet une pensée qui vienne à m' orienter dans cette fascinante nuit que j ' aborde avec attention. En cette occasion, elle m' est venue rapidement: il est toujours possible plus de beauté. Avec une douceur suprême j'ai commencé à la déployer, comme une nouvelle voile qui se prolonge entre les mâts pour donner vie à un inerte navire. Quelle vérité: quand nos vies perdent souffle et la lumière semble nous abandonner,nous souspirons  pour quelque chose qui ne vient pas, pour un peu d'eau qui nous soulage la torture de cette soif. La beauté est partie, mais peut-être elle nous attend bien plus proche de ce que nous pouvons imaginer.

Cuando me llega a consulta alguien sufriendo suelo escuchar en profundo silencio. Conozco las palabras, la agitación, el miedo que me cuentan. He vivido mil veces esa espiral que arrastra y nos devora. Si las contase todas completaría varias biografías. Cuando terminan de contar los ojos suelen brillar ó mostrar claramente sus lágrimas, el corazón se agita, tiembla el castillo, brama el mar. Mantengo la quietud unos instantes. Antes de hablar suelo permitir que un pensamiento llegue para orientarme en esa noche fascinante y oscura que encaro atentamente. En aquella ocasión acudió raudo: siempre es posible más belleza. Con suavidad suprema empecé a desplegarlo, como una vela nueva que se extiende en los palos para dotar de vida al inerte navío. Qué verdad es que cuando nuestras vidas pierden fuelle y la luz parece abandonarnos todos suspiramos por algo que no llega, por un poco de agua que alivie la tortura de esa sed. La belleza se ha ido pero tal vez aguarde más cerca de lo que es posible imaginar.

الجمال هو ممكن أكثر دائماعندما كنت انظر الى الحصول على شخص يعاني عادة الاستماع في صمت. وأنا أعلم أن الكلمات، والإثارة، والخوف أن لدي. لقد عشت ألف مرة أن دوامة أن تستمر ويلتهم لنا. عد كل ملء عدة السير الذاتية. عند الانتهاء من العد أو عيون تلمع بوضوح تظهر دموعهم، يحرك القلب، والهز القلعة، وطافوا في البحر. وأظل هادئا للحظة واحدة. قبل التحدث تسمح التربة يأتي التفكير في توجيه نفسي في هذا رائعة، ليلة مظلمة أتعامل بشكل وثيق. في تلك المناسبة جاء سريعا: من الممكن دائما إلى المزيد من الجمال. مع بدء نعومة العليا تتكشف، وهو الجناح الجديد الذي يمتد في العصي لإعطاء الحياة للسفينة الخاملة. ما الحقيقة هو أنه عندما يفقد حياتنا منفاخ والضوء ويبدو أن التخلي عن كل شيء لفترة طويلة لأنه لا يأتي عن القليل من الماء لتخفيف التعذيب من العطش. رحل جمال ولكن ربما تنتظر أقرب مما كنت قد يتصور.(الترجمة الآلية، آسف للاخطاء.)



美女总是可能更当我看到有人受苦平时听在心里。我知道的话，情绪激动，怕我有。我已经度过了上千次的螺旋的拖累和吞噬我们。计算所有填写几个传记。当他们完成计数或眼睛闪着清楚地表明自己的眼泪，心脏搅拌，摇晃城堡，大海的咆哮。我保持沉默了片刻。之前讲的土壤允许的思想来定位自己在这迷人的，漆黑的夜晚我处理紧密结合。在那次会议上，他就迅速：它总是可以更美。有了至高无上的柔软度开始展开，一个新的翼这在棍棒延伸到给生活惰性容器。什么事实是，当我们的生活失去波纹管和光似乎放弃所有渴望的东西，不来了一点水解渴的折磨。美是走了，但也许等待更接近比你可以想象。（机器翻译，遗憾的错误。）

Relato dominical: Olvidado de sí mismo.

 Fragmento de retrato. Giovanni Battista Moroni

Había pasado mucho tiempo desde la última vez que estuvo consigo mismo. Fue durante aquella gripe que le sorprendió esquiando y le obligó a guardar cama toda la semana perdiéndose la compañía de sus amigos. Tras esas vacaciones terminó su último año de licenciatura, al poco encontró trabajo, se casó y tuvo dos niñas. Había llovido desde entonces. Lo cierto era que en su ritmo de vida le mantenía permanentemente ocupado. Era incapaz de parar un instante, sencillamente no sabía. Tanto en el trabajo como en el ocio mantenía su agenda a rebosar. Tal vez por eso se encontraba tan cansado. Dormía bien pero notaba que no tenía suficiente energía para todo. Además su ánimo se había resentido, no disfrutaba con las cosas. Notaba que algo le faltaba pero no daba con qué. Su pareja se alejó de él, también sus hijas y con sus amigos la relación era blanda y superficial. Había olvidado que el camino para llegar a la intimidad ajena era cuidar a diario la propia. Fue un primo misionero de visita en su ciudad quien se lo recordó. Pasó esa noche llorando, a nadie le gusta que le recuerden que se ha olvidado de sí mismo. 

Relato dominical: el mensaje.

San Francisco en éxtasis. 1577-80. Óleo/Lienzo.-89 x 57 cm. El Greco. Museo Lázaro Galdiano, Madrid.

Llevaba varios días especialmente inquieto. Consultaba su móvil cada pocos minutos. Whatsapp, facebook, instagram, twitter... No llegaba el mensaje. Se mantenía alerta noche y día. Abría el correo electrónico, buscaba en la prensa, hojeaba los blogs de referencia...nada.

Empezó a dormir mal. En el trabajo se despistaba y en su casa parecía ensimismando. Volvía a consultar el móvil. Ese maldito mensaje no terminaba de llegar. ¿Cómo tardará tanto, si ya tengo trescientos seguidores? Se preguntaba en vano.

No le quedó más remedio que acudir a la consulta del doctor Árcega, un afamado psiquiatra de la ciudad Condal. Su jefe y su mujer no le dieron opción. Tras escucharle diez minutos el prestigioso doctor le hizo la pregunta que aclararía el misterio "pero vamos a ver ¿de quién diablos es ese mensaje que todavía no llega?"

Se le quedó mirando unos segundos y respondió "de quien va a ser, de Dios hombre, de Dios".

Relato dominical: El sueño.

El sueño es sin lugar a dudas el mejor remedio conocido contra la locura. Impide dormir a cualquier persona y sin escapatoria se enajenará en poquísimos días. La mente no cesa nunca de generar ángeles y demonios, de pergeñar altísimas ideas o los deseos más procaces. Dejada de sí misma llena cualquier espacio de monstruos fabulosos y titánicas gestas en las que el individuo es víctima o verdugo. Alguien inmensamente inteligente introdujo en el diseño corporal el botón de apagado que deja a los sistemas cerebrales de conciencia en una elegante desconexión temporal. Esto evita por un lado que la mente se derrita como un bloque de hielo fuera del frigorífico y por otro olvidar esa segunda vida que todos llevamos por las noches. Lo que pasa y deja de pasar entre las sábanas suele ser un misterio para una mayoría que ha decidido relegar sus ensueños a películas y series que tanto éxito cosechan. Lo cierto es que sea dia o noche el cerebro consume exactamente el mismo carburante y no cesa de ejercer su función de producir ideas, sentimientos y todo tipo de sensaciones. Cuando al dormir volamos sentimos de verdad el viento en las mejillas y al acariciar una piel atractiva ciertas partes del cuerpo se activan de forma placentera. Pese a todo seguimos sin saber como funciona con exactitud el mecanismo  que nos convierte en seres bicéfalos con una existencia duplicada. Me sigue sorprendiendo lo poco que en el fondo sabemos de nosotros.

Relato dominical: Malentendidos

Los mayores errores en nuestras relaciones nacen de malentendidos. Cuando somos incapaces de verbalizar un malestar o una necesidad vehemente la tensión interna provoca terremotos aparentemente alejados del profundo foco de tensión original. Nuestros allegados se vuelven locos buscando la causa del seísmo en la superficie debastada o entre los restos destruidos pero nunca hallan nada que les permita entender que ha sucedido en realidad. Lo peor es que nosotros con frecuencia tan poco nos conseguimos enterar conformándonos con culpar a los demás, opción más sencilla pero menos inteligente. Así están las cosas entre los humanos. El mundo está plagado de afrentas y conflictos cuyo origen oscuro no llega a desvelarse por lo que siguen produciendo corrientes subterráneas de desencuentro y de dolor. Aplíquenlo a parejas, familias o países. Para mejorar la situación no precisamos de tecnologías complicadas, si cada cual estuviera un poco más conectado consigo mismo muchos desencuentros serían del todo innecesarios. Quizá nos merezca la pena aprender de aquellos pueblos que con desdén llamamos primitivos pero que son maestros en saber lo que sienten. 

Relato dominical: La sexóloga.

 Estudio de desnudo. Eugéne Delacroix

Nunca habría podido imaginar que su sexo no estaba principalmente entre las piernas como llevaba años creyendo sino encima de los hombros como le explicó su doctora. Toda la vida le había ido bien con ese tema. No era de los que lo sacara en la conversación ni de los que gustaban de pavonear sus hazañas a diestro y siniestro. Le funcionaba y punto. Con criterios estadísticos tal vez podríamos decir que se salía de la media nacional en cuanto a complexión anatómica y uso y disfrute del asunto tanto en primera como en segunda persona. Sus parejas habitualmente terminaban el encuentro agradecidas. Por eso estaba tan preocupado, su nivel de ansiedad no había estado tan alto ni siquiera cuando tuvo el accidente de coche ó en aquella discusión con su padre tras la que estuvieron años sin hablarse. Hizo de tripas corazón y pidió cita a su médica de familia quien después de realizar una historia clínica completa le expuso claramente que el problema estaba en la cabeza. Aquella  nueva novia escultural con la que llevaba un mes saliendo le producía tal deseo de cumplir que le desbarataba el sutil mecanismo que inyecta sangre en semejantes partes. ¿Tan sólo es eso doctora? pregunto incrédulo. La recomendación fue sencilla de entender, programar una semanas de encuentros sexuales que incluyesen todo tipo de picardías pero evitaran el coito para bajar así el dichoso bloqueo que producía el entuerto. En diez días estaba como nuevo, agradeció tener una facultativa tan competente. 

Relato dominical: Las cruzadas

Papa Innocencio III excomulgando los Albigenses - 

Masacre de albigenses por cruzados 1332-1350 Cronicas de San Denis

Cruzadas... "Ocho hermanos con cinturones explosivos han llevado a cabo un ataque sagrado [...] dentro de nuestra cruzada contra Francia"

— Salvador Casado (@DoctorCasado) November 14, 2015

 (Recomiendo leer con la música de fondo que anexo en el vídeo)


Pesada es la tela/
Que la realidad vela/
A nuestros pobres ojos./

Pero si escuchas bien/
Hay un rumor muy quedo/
Un corazón que aguarda./




Cuando uno escupe al cielo sabe a lo que se expone. No es lícito llevarnos las manos a la cabeza cuando nuestras acciones y omisiones generan tanto dolor en otros y recibimos el peso de la ola que nos devuelve esa iniquidad en formas detestables. Nuestra historia es terrible. Provenimos de tiempos de marasmo, hambre y sufrimiento. La levedad que nos conforma se ha tejido con hebras oscuras trenzadas con otras de color y de luz. Hemos participado en cruzadas sin saber que nos atacábamos a nosotros mismos. Hemos hecho la guerra a esa parte tierna y vulnerable que cada cual lleva en la mano como un globo la niña por el parque. No lo hemos entendido. Los demás somos nosotros mismos. Esa piedra en el camino determina que este universo sea precisamente este universo. Si no existiera nosotros tampoco podríamos hacerlo. Cuanto más esa insignificante mosca que en esta tarde  te importuna ó aquel viajero que escapa de la muerte y pasa a tu lado en la ciudad sin que lo sepas. Me dicen al oído que hemos sufrido un terrible atentado, que somos vulnerables, que estamos rodeados. Les respondo tranquilo que siempre lo estuvimos. Solo nos queda este silencio para llenarlo de poesía, de ideas, de belleza tranquila.

Relato dominical: La capacidad de narración.

Aunque la adversidad parezca ganarnos la partida siempre podremos ir un paso más adelante gracias a la maravillosa capacidad de relatar que los seres humanos urdieron en la noche de los tiempos. Tal vez fue al revés y la posibilidad de narración constituyó el verdadero nacimiento de la especie. Lo cierto es que hay un universo ahí fuera que espera ser contado y un cerebro aquí dentro ansioso por hacerlo. Hoy la montaña está brumosa pero tengo la capacidad de imaginarla despejada. Ese hermoso don que comparten los niños con locos y poetas ha permitido que seamos capaces de pintar un bisonte en una cueva ó que lleguemos a la luna. Sin narración no hay creatividad. Por eso estoy tan preocupado al ver como tantos delegan dicha capacidad en pantallas y adminículos que les procuran sucedáneos evitando que cada cual vaya construyendo sus propias historias. El pensamiento único tiende a visibilizar narradores únicos, según su interés, empobreciendo hasta el extremo las mil tribus que constituyen la ciudad. Por ello viene bien recordar que desde el paleolítico todo clan tenía sus narradores. Los pequeños aprendían de los mayores a construir el mundo tejiendo historias. Esa capacidad tiene la facultad de salvarnos de nosotros mismos al concedernos mil caminos y horizontes distintos al que originalmente habíamos visibilizado. Tal vez no se venda en farmacias pero puedo decir que conozco pocas medicinas más potentes que esta. 

Relato dominical: Escapar del mundo

Noche estrellada. Vincent Van Gogh.

Una de las mayores pruebas que ha de pasar un niño es enfrentar sus miedos, aprender a mirarlos a la cara. Quizá nunca terminemos de completar dicho proceso pero recuerdo algunos retazos del principio del mio. Al comienzo fueron escarceos en las tierras ignotas del ensueño en forma de pesadillas ó tormentas nocturnas que solían descontrolar ciertos esfínteres. Es una maravilla tener la posibilidad de viajar por la noche conviviendo con monstruos y gigantes que de otra forma serían difícilmente procesables por personalidades tan sumamente vulnerables como la del niño o la niña que eternamente somos. Lo que no es tan grato es despertarse en una cama encharcada síntiendo el oprobio del naufrago que de alguna manera nos recuerda que hemos sido derrotados. Más adelante compendí que mi imaginación diurna podía también contener esos miedos. Una de las imágenes que llegué a construir me visibilizaba debajo de un enorme armario de madera maciza que había en una habitación. Era uno de los muebles más pesados del piso y permitía esconderse debajo a una criatura de mi peso. No podía concebir un mejor escondite, viniera quien viniera ahí no me encontrarían. Al final terminaban encontrándome... como aquel día que vino el practicante ó aquel otro que tuve que tragar la dichosa pastilla que no era susceptible de mascarse. Sin embargo poder imaginar la posibilidad de desaparecer era liberador. Pasase lo que pasase tenía la facultad de imaginar otras opciones. Este sencillo don paradójicamente dota de salud mental al que la posee a la vez que le asoma al balcón de la locura por el que se han tirado tantos egregios casos. Creo que fue la imaginación la que me salvó de buscar escapes en drogas y ponzoñas en las que calleron muchos compañeros de camino. Aprender a contarlo vino después. Necesité tiempo para ser capaz de convertir aquellas visiones en una narración y mucho más para ser capaz de entregarlas a otros. Ahora en la distancia compruebo que todo sigue igual. Seguimos manteniendo con nuestros miedos convivencias azarosas en las que unas veces las cosas van bien y otras no tanto. 

Relato dominical: Un drama familiar.

Nadie la enseñó como se suponía que había que ejercer la maternidad. Fueron años de enorme soledad en una ciudad ajena lejos de su familia con un marido dedicado al trabajo y ninguna amistad. Llevar una casa con tres críos pequeños requería de toda su energía. Frecuentemente se crispaba y toleraba mal las chanzas de sus hijos a los que dedicaba gritos y golpes por no saber hacerlo de otra manera. Se recriminó por ello toda su vida. Lo cierto es que, como descubriría mucho más tarde, lo más grave de todo era que nadie la enseño como relacionarse correctamente con ella misma. Tardó décadas en ir suavizando su manejo interior, la navegación de sus emociones, la fidelidad a ella misma y el valor para afrontar esa terrible sombra que todos llevamos a la espalda. Cuando lo consiguió dejó de gritarse y golpearse y la vida se volvió diferente. Sus hijos volaron y de alguna forma todos marcharon lejos, no tuvieron opción. Para sobreviivir debieron matar metafóricamente a una madre que les había hecho daño. No fueron nunca conscientes pero el drama que esa familia había representado no era distinto al que la propia humanidad lleva fruncido en sus costuras desde el principio de los tiempos




Nota: A partir de ahora introduciremos un relato breve todos los domingos que esperamos sea de su agrado. Muchas gracias. 

Relato dominical: Fluir

La única posibilidad de sentirnos vivos radica en el flujo constante de sentimientos, sensaciones e ideas que pasan sin cesar por delante de nuestra frugal conciencia. Cuando nos instalamos en cualquiera de ellos e impedimos el paso de la corriente formamos un nudo que termina doliendo. Eso ya lo sabían los poetas que penaban de amor y los desheredados que lloraban desdichas. Curiosamente lo olvidamos muy fácil y llenamos así de agujeros oscuros nuestras vidas. La magia de los libros, cuadros y sinfonías es que las partituras fluyen. El arte está en ese fluir. Su poder de evocación nos impulsa a movernos y deshacer los nudos para que todas las corrientes se restauren. No es necesario beber del Grial para alcanzar la vida plena, basta con soltar. Y si no se atreven con un soneto elijan una nube, riachuelo ó un jilguero. Contemplen un instante. Ahora permítanse hacer lo mismo con ustedes. Si no les sale a la primera no tengan miedo de perseverar.